في ليله من الليالي الحزينه ... و في ركن من أركان غرفتي المظلمة ...
أمسكت قلمي لأخط همومي و أحزاني .... فإذا بقلمي يسقط مني
و يهرب عني ..
فسعيت له ... لأسترده ... فإذا به يهرب عني و عن أصابع يدي الراجفه .
فتعجبت ... و سألته ..
ألا يا قلمي المسكين .. أتهرب مني .. أم من قدري الحزين.. فأجابني
بصوت يعلوه الحزن والأسى ...
سيدي .. تعبت ... من كتابة معاناتك .... و معاناة هموم الآخرين...
ابتسمت .. و قلت له .. يا قلمي الحزين ..
أنترك جراحنا... و أحزاننا... دون البوح بها ...
قال .. اذهب و احكي بما في أعماق قلبك لإنسان أعز لك من الروح ، بدلا من تعذيب نفسك .. و تعذيب من ليس له... قلب... و لا روح ..
سألته ....
و إذا كانت هذه الجراح بسبب إنسان هو لي أعز من الروح ... فلمن أبوح؟
فتجهم قلمي حيرة ... و أسقط بوجهه على ورقتي البيضاء ...
فأخذته ... و تملكته ... و هو صامتٌ .. فاعتقدت أنه قد رضخ لي ..
و سيساعدني في كتابة خاطرتي ..
فإذا بالحبر يخرج من قلمي متدفقا ... فتعجبت ...
و نظرت إليه قائلاً ... ماذا تعني ...
قال... سيدي إنني بلا قلب و لا روح ..
أتريدني أن أخط أحزان قلبك و لا أبكي فؤادك المجروح ...
فمسكت قلمي و كتبت.....
مسكت القلم لكتابة همومي ... فبكي القلم قبل أن تبكي عيوني
